Совок & Ожог, открыто
Поздний вечер, заброшка в районе заводских полей
Костёр трещит, выбрасывая искры в ночное небо. В воздухе висит тишина, прерываемая только шорохом ветра и далёким лаем собак.
Никто не замечает её появления, пока она не оказывается буквально в свете огня.
Она выходит из темноты, как будто её выплюнула ночь, и выглядит так, будто неделю жила в лесу. Её одежда грязная, волосы спутаны, лицо обгорело на солнце. Она стоит несколько секунд, просто глядя на огонь, словно решает, стоит ли подходить ближе. В её глазах выражение странной сосредоточенности – будто она, напрягая зрение, смотрит очень издалека, хоть и находится в нескольких шагах.
«Жрать хотите, работяги?»
На землю падает рюкзак, звенят банки и шуршат пластиковые пакеты. Он открыт, видно пару упаковок печенек, а под ними более ценное – консервные банки. И самая-самая валюта – блок сигарет.
Там, дома, альтруизма как такового не существовало, не нужно было делиться, потому что всё и так было поделено поровну заранее. Здесь не так – все сами решают, что кому дать, и каждый за себя.
Зато здесь магазины красивые.
Она не ждёт ответа. Её руки уже двигаются, достают из рюкзака одну банку за другой, раскладывают их на земле перед собой. Печенье она бросает вперёд, как кости на игорный стол. Всё делает быстро, резко, но при этом с какой-то странной методичностью, словно следует заранее продуманному плану.
Огонь освещает её лицо, свет выхватывает из темноты мелкие царапины на щеках и лбу. Некоторые из них свежие, другие уже начали заживать, оставляя бледные следы. Никто не обращает внимания. Кровь – это мелочь. Здесь все ходят в царапинах и синяках. Это не важно.
Из рюкзака появляются банки с тушенкой. Новенькая продолжает выкладывать трофеи, словно это часть ритуала – показать, что она ничего не прячет. Когда заканчивает, в видно что рюкзак почти пустой, хотя если смотреть вблизи, можно увидеть, что там осталась оранжевая стеклянная банка, толстая тетрадь и несколько ручек.
Ветер усиливается, и костёр начинает трещать громче. Искры взлетают выше, освещая её лицо короткими вспышками.
Она выпрямляется, стоит, сложив руки на груди, и ждёт. Ждёт, чтобы кто-то сделал первый шаг. Чтобы кто-то признал её право быть здесь.
«Меня, кстати, Люда зовут.»
[nick]Совок[/nick][icon]https://forumstatic.ru/files/001a/e7/0d/93808.png[/icon][status]-[/status]